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PORQUE SIEMPRE NOS QUEDARA PARIR
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UN CEREBRO COMPUESTO EXCLUSIVAMENTE DE MAZINGER Z, GUNS N´ROSES,BRUCE LEE, SYLVESTER STALLONE, GODZILLA, MORTADELO Y FILEMON, GOLAM&GLOBUS,ZOMBIES,IRON MAIDEN,ARTURO PEREZ-REVERTE, DC COMICS,DeNIRO, JOE WEIDER, LOBEZNO Y DEMAS MEZCOLANZA CULTURAL, HA DE REVENTAR POR ALGUNA PARTE... Y MEJOR UN BLOG QUE UN DIVORCIO....
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Joder, hoy tengo el dedo inquieto.
Será para compensar semanas de sequía, que esto de escribir, aunque no te paguen o quizá precisamente por eso, es un vicio y se acumula como un mono chungo, ya que hablaba de yonkis.
Es que se me ha venido a la cabeza otro de los personajes pintorescos (siendo amable)que pueblan el panorama político mundial, el simpar Hugo Chavez.
Cuando voy a currar, suelo pillar en el coche un programa de estos de coña marinera, mas que nada porque si escucho la cope me pongo de mala ostia y a veces les doy hasta la razón, en el que tienen a un tipo que imita con mas o menos acierto al susodicho.
Y la verdad es que me hace gracia.
Pero no me hace gracia el tipo, que también, sino el original.
Hugo Chávez ha conseguido con gran maestria dar la siguiente vuelta de tuerca a lo que en realidad es la política: un puto circo, con perdón para los circos.
Y ya que soy el jefe de pista, pensará él, qué mejor que presentar el show.
¡Aló presidente! se llama el programa televisivo del andoba,que no se si es diario, semanal ,mensual o menstrual pero que alguna vez he visto por la tele entre el descojono y el asco.
Porque Chávez para los tontosdelpijo de la camiseta del Ché y el voto firme e insobornable a Izquierda Unida, se ha convertido en lo que él precisamente quiere, en el adalid de la lucha contra el imperialismo yanki, Bush Jr. etc, etc...
Para esos soplapollas que no tienen nada mejor que hacer que quemar banderas americanas al grito de "¡yankis fuera!", ignorando por completo que el pueblo norteamericano está tan hasta los cojones de Bush como ellos mismos y que hasta al Capitán América le han dado matarile en el comic por oponerse a Bush, para esos digo, Chávez es la polla con cebolla y Evo Morales un dignísimo escudero, cuando lo que son en realidad es el soplagaitas mayor del reino y uno que pasaba por allí con jersey a rayas.
Pero nada.
¡Aquí huele a asufre! dice Chávez en un momento en el que le toca hablar en el mismo estrado en el que había hablado el retrasado mental de Jorgito días antes.
"Y ahora a mierda, así que vaya mezcla" Pienso yo.
A la mismísima mierda a la que huelen todas y cada una de las poltronas en las que asientan sus relucientes culos todos y cada uno de los mandatarios/as que en el mundo son y han sido, democráticamente elegidos o a golpe de cuerno de chivo.
Solo que este sale en la tele y es mas majo que el caray.Que salao y que anti-yanki.
Y que gilipollas. talmente como los pro-yankis, sean lo que sean los dos conceptos.
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La palabra "Julai" en argot tiene múltiples significados, pero tal y como yo la uso significa "gilipollas de los cojones que estaría mejor criando malvas, o en su defecto, dando por culo en la otra punta del globo".
Más o menos.
Soporto tener a mi lado a soplapolla, a cabrones, a pichafrías, a tontos, a imbéciles (no es lo mismo) a bocazas, a analfabetos vocacionales, a fantasmones etc...
Pero no soporto a los julais.
Me explicaré mejor.
Un Julai es un tipo (no se suele dar en hembras) que reune todas las características anteriormente mencionadas y encima camina por la vida diciendo y haciendo como que que está de vuelta de todo, cuando no ha llegado ni a la mitad del camino.
Verbigracia:Coto Matamoros.O Kiko. O la putamadre que los parió a ambos dos, si es que realmente no son el mismo julai.
Pongo este ejemplo porque me lo acabo de topar en un "zappin" de esos que ponen en las cadenas privadas para rellenar media horita tonta, en los que se recogen los momento álgidos de las televisiones propias y ajenas.
El tipo (fuera cual fuese de los dos, que tanto me da que me da lo mismo)salía en uno de esos programas del sábado o el viernes por la noche, mamao perdido tirando billetes de 100 euros al "respetable" para que le aplaudieran. Tomad, escoria (y mira: ahí lleva razón si es que lo pensaba, porque no creo que pueda)
Hecha semejante hazaña, se vuelve a sentar en la medida en que se lo permite la sobredosis de yoni güolker y farlopa y se planta adoptando la postura del perfecto julai: con la pierna cruzada, la mano en el mentón, y la cara de decir "a ver que me dicen estos payasos (ahí también acierta, el cabrón)que yo no sepa ya".
De repente se me vienen a la cabeza dos o tres nombres de cuando mi barrio era de verdad un barrio jodido, de esos a los que solo ibas de día y si ibas de noche, era porque vivías allí y tenías bula o porque estabas como el colega Matamuslims y te habías perdido.
"Te pilla a tí "El zipi" dos días antes de que el jaco lo convirtiese en un absoluto mierda y te enseña en dos minutos lo que insinúas saber de toda la puta vida y sobre lo que no tienes ni puta idea, julai".
"El Zipi" era la leyenda local en aquellos años.
Yonki de manual, que ríase usted de los chichos y sus letras pero con sus valores establecidos y mas o menos inamovibles.
Les cuento una anécdota.
Un día de aquellos el viejo del que suscribe salía de casa a eso de las 4 de la mañana a ganarse el pan nuestro de cada día.
Según sale del portal, se encuentra al Zipi y a uno o dos compadres reformando la vidriera de la peluquería de al lado a base de ladrillo para pagarse la dosis.
"El Zipi" mira a mi padre, entre asustado y amenazante y mi padre le mira diciendo "tronco, yo a estas horas no veo nada, que me acabo de levantar y tú a tu currele y yo al mío, que bastante hay con lo que hay, así que mientras me dejes pasar con calma, yo como José Feliciano, rey"
Al día siguiente recuerdo estar con mi padre en la parroquia, dame cinco duros para la maquinita de marcianos y eso, y en esto que entra "El Zipi" y va derecho a mi viejo.
Yo no sé si me cagué, pero estoy bastante seguro.
Le pone el brazo en el hombro y le pide otra ronda al
camarero, que esta la paga él.
Se quedan un rato hablando, y veo que mi padre me señala y se vuelve a girar.
Ahí si que fijo que me cagué. Mi padre me había vendido "fue él, yo no fui", dijo el viejo... que cabrón.
Andando el tiempo, el último recuerdo que tengo del figura en cuestión es pedirme el balón mientras yo estaba jugando en la calle, pasárselo yo acojonado (como si le importase una mierda un balón, pienso ahora) y el tipo intentar hacer alguna filigrana sin éxito devolviéndomelo después.
A todo esto, recuerdo perfectamente que salía del picadero con los dedos corazón e índice de la mano derecha presionando sobre un papel o algo así empapado de sangre en el antebrazo izquierdo.
"Venga campeón" o algo así me dijo mientras se alejaba haciendo eses.
Un día, cuando ya me habían salido los pelos en los huevos, le comenté la jugada a mi viejo.
Que qué había pasado aquel día en el bar y tal y cual.
Mi padre me vino a decir mas o menos que la conversación se había reducido a:
"Gracias por no chotarte tronco".
"No pasa ná, pero mira ¿ves a aquella criatura? es mi carne y mi sangre y como le pase algo, el ladrillazo te lo voy a dar yo a ti, a tu madre y a todo pariente que tengas vivo y estimes".
"Eso ni se menciona, compadre ¡Tino, una cervecita pal señor y otra pa mi!"
De paso me contó que después de aquello no era raro que "El zipi" le invitase a un vaso o dos cuando se cruzaban en el bar, y que alguna vez habían hablado, pero siempre manteniendo la distancia.
Así que mi padre cuando me señalaba no me vendía sino todo lo contrario...hay que joderse lo que es la vida.
El día que nos enteramos que el zipi había plegado la servilleta a mi me dio casi hasta pena.
Mi padre se encogió de hombros y dijo "ya tardaba".
Luego me enteré de mas hazañas bélicas de este personaje y aún hoy permanece como nuestro vaquilla, alegre bandolero, particular.
Pero ahora ya no hay de eso.
Solo hay farloperos infames que a los dos tiros se vuelven perfectos julais y que se piensan que el mundo es suyo y pasan de ser gente normal a ser gente enterrable en vida, hasta que un día vuelven a casa sin dientes (si vuelven)y se meten otro tirito para aliviar el dolor, las penas o lo que su puta madre alivie la farlopa, que ni lo sé ni me importa.
Total que mientras veía al Killmoros pensaba "hasta los yonkis tienen mas clase."
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Vengo encendido.
Rectifico: vivo encendido.
Pero encendido como cualquier hijo de vecino que tenga el infortunio de habitar en España y contraiga el molesto hábito de intentar enterarse de como son las cosas en realidad.
Bueno, por eso y porque ando leyendo un libro que recopila 5 años de artículos de mi primo el Reverte, y eso enciende lo suyo.
Y empapa.
Empapa que no veas, que hay veces que no se si estoy leyendo algo mío o suyo, salvando todas las distancias que haya que salvar, y con el peligro (para mi como escriba) que ello conlleva.
Retomando, que decía yo que ando como el ghost rider con la calavera dada la vuelta, porque por muy asumido que uno se piense que tiene ciertas cosas casi siempre es mentira y muy a menudo se autosorprende flipando en colores con la peste a mierda que desprende la península, excepción hecha de Portugal.
Como me sigo desayunando con las noticias, porque por algún motivo Sin Chan me aburre, y encima coincide que me como con las tertulias y me ceno con la repetición de las mejores jugadas, pues me sigo echando gasolina.
Si alguien me lee desde el Congo Belga, le resumo como va aquí el tema para que no se moleste mucho en analizar, si es que tiene huevos:
España se divide en fútbol y guerra civil en estado latente.
Evidentemente lo primero soterra a lo segundo y venga, a sobrevivir que son dos días, y otra cervecita y "Cucha, ¿tu has cobrao este mes? No, pero los demás tampoco, así que otra ronda y visca el Madrí manque pierda."
No voy a escribir nada (extenso ni explícito) sobre el Chaos de DeJuana, ni sobre la somanta de ostias que se dieron anoche en nosequé partido de balompié ni sobre el patio de colegio, que es particular, que tenemos en el congreso.
Ni siquiera mireusté voy a decir lo que opino sobre el fulano que tenía secuestradas a dos niñas en un zulo de 2x2 en nosedonde con el sano propósito de abusar de ellas cuando le saliese de sus (nulos) cojones.
Solo les voy a pedir que sumen todo esto, como en la EGB y me digan el resultado.
¿Ya?
Qué ¿pica?
Pues no les digo mas que me estoy comiendo los decimales, no sea que se les atragante la cuenta.
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Como fea, la palabra ya de por si, fonética y estéticamente es fea de cojones.
No sé. Como "dermatitis" o "seborreoa", por no hablarles de "dermatitis seborreica".
Son palabras feas, que aunque no sepas lo que son, ya dan mal rollo.
Y si encima acaba en "-ista" ya, apaga y vámonos.
Ahí están los socialistas, los comunistas, los fascistas, los papistas, los dentistas, los culturistas, los ebanistas, los periodistas, los artistas, los pensionistas, los malabaristas, los alquimistas...bufff.
¿Qué tienen todos en común? Que pertenecen a un grupo con unas características comunes, valga la rebuznancia, y destacables.
Y aquí,que nos gusta mas eso de inventarnos "-isnos" que a un tonto "Sábado Dolce Mierda", nos hemos inventado este, el de mileurista que pasa a desiganar ,en teoría, a un nutrido grupo de jóvenes y jóvenas cuyo sueldo mensual está alrededor de los mil euros.
Yo el otro día andaba acojonado porque me estaba empezando a quedar poco claro el concepto de "umbral de la pobreza".
Porque si lo del "mileurismo" designa una situcación económicamente triste, yo, por cojones, tengo que ser un homeless.
Porque ni me acerco a la cifra, oiga.
Y hete aquí que el fulano que se sacó de la manga este término seguramente a golpe de estadística, hermosa ciencia, se vino a dar cuenta de que ostia, que no. Que no le había restado el mínimo común múltiplo y que las cosas no eran así, ni mucho menos.
Sino que eran peor.
Y entonces se acuñó un término nuevo, que no me sé, por cierto,que designa a los que soñamos con ser mileuristas, verbigracia, la gran mayoría.
Respiré aliviado, viendo que mi vida era un puta miseria social, como la de cualquier español que se precie.
No mas miserable, sino igual.
Yo que quieren que les diga, debo suponer que soy un tipo sencillo.
No me gustan los coches grandes,ni las casas grandes, ni las grandes cenas, ni las grandes fiestas...
Solo me gustan grandes las tetas.
Debe de ser por eso que jamás en mi puta vida me he quejado del sueldo.
Total con que me de pa comer y pa leer ya voy que ardo.
Reconozco que lo mío es un caso extremo: solo me compro unos pantalones cuando se me ve el culo con los otros.
Y también reconozco que hay mucha gente que quiere mas dinero porque si que le gustan los coches grandes, o las casas grandes o las cenas grandes.
Aunque total si no van a tener tiempo para disfrutarlo no se para que cojones lo quieren pero bueno, allá ellos.
Ni menciono lo de "ahorrar para el futuro".
Si Sid Vicious levantase la cabeza flipaba.
Se ha conseguido. "No future".
Pero ni "for me" ni "for tuputamadre".
A veces uno tiene que leer o escchar cada cosa que desea realmente quedarse sordo o ciego de una vez por todas.
Sobre todo cuando le vienen con lo de "las grandes conquistas sociales" y lo mucho que hemos avanzado en la "sociedad del bienestar".
Yo no veo el bienestar por ninguna parte.
A no ser, claro está, que a no dormir entre cartones y orín le llamén "bienestar".
Antes moríamos a manos o por orden de alguien o algunos.
Hoy morimos igual, solo que mas lentamente, para que nos de tiempo de sobra a dejar la labor hecha,y encima no tenemos ni puta idea de contra quien nos vamos a rebelar, porque entre otras cosas, aparte de no saber exactamente quien nos maneja los hilos, hemos desarrollado la sanísima costumbre de despellejarnos unos a otros solos y sin ayuda, para conseguir alcanzar las mas altas cotas de la ruindad.
Joder, sean quienes sean, se lo han montado chapó.
Y mira, lo mismo ni siquiera lo saben.
Puta pena....
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O eso, o estaba de parranden, el hecho es que tengo esta esquina del ciberespacio mas descuidada que la actualidad de la prensa del corazón.
Y tristemente no es una comparación hiperbólica.Es cierto.
Tampoco es qu ehoy tenga mucho que contar, aunque he estado sopesando el poner una al lado de la otra una foto de De Juana Chaos y de Blas el de Barrio sésamo para currarme un "parecidos razonables", pero luego pensé que el pobre Blas no tenía la culpa de nada por mas que se empeñen en inbvolucrarlo en el asesinato de JFK.
Toda la información, para el que no la conozca ya a estas alturas de la red en http://www.bertisevil.tv/
("Blas" es "Bert" en inglés, so inkultos).
Así de paso comparán y verán que el entrañable amante de Epi es un clon del terrorista ese que hasta entubado pone cara de estar oliendo a mierda.
No me meterán de becario a mi en ese hospital, no....
Pues eso.
Que solo quería faltar un rato y manifestarme, cual presencia esquiva en programa de Iker Jiménez.
Como diho McCartney ¡Volveré!
No...fue McArthur....No...fue McLeod...
El que si lo dijo fue Terminator ¿no? Pues eso.
Que ustedes lo vivan bien.
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 Que levante la mano el currante que no se identifique con esta imagen...Burnout terminal, que le dicen...
Pero ya no puedo, o por lo menos hoy no puedo.
El fenómeno es ni mas ni menos que la hipersobreultraexplotación de películas basadas en personajes de cómic.
Hasta ahora, pese a castañas de las dimensiones de "Elektra", "Catwoman" o "La liga de los hombres extraordinarios", no he querido verlo como un fenomeno de "exploitation" con todo loq ue conlleva, es decir, un descenso de calidad que da cagalera.
Pero es que si uno se topa con las imágenes de la próxima ofensa de Marvel, tiene que rendise a la evidencia.
"Ghost Rider" olía a water de barra americana desde que salió el primer poster, pero bueno, yo le daba un margen.
Ahora viendo las nuevas imágenes me quedo de piedra.
Nunca tan pocos fotogramas desvelaron tanto.
¿Como se puede transmitir tanta casposidad solo a través de unas fotos promocionales?
Es mas¿Cómo es posible que esta película huela tan sumamente mal cuando el personaje principal está razonablemente bien diseñado y desarrollado, es absolutamente fiel a su homónimo en cómic (estéticamente) y además está interpretado por un gran actor que, por otro lado, está empeñado en convertir su carrera en una mierda como es Nicholas Cage?
¿Quizá porque del comic original tampoco se puede rascar mucho?
No. No me vale. De Hulk tampoco y Ang Lee hizo un peliculón.
No lo se. El caso es que antes me hacía ilusión saber que iban a rodar una película basada en un superhéroe.
Ahora me da pánico.
Y lo peor de todo es que muy mal se tiene que dar para que no disfrute de esta porquería de la manera bizarra y abyecta que tengo de disfrutar de truños como puños, convictos y confesos.
Tema Oscar (tm).
Seré breve.
Queda claro que cualquier academia, institución,sociedad, consorcio, universidad, o elección de Miss fiesta patronal que no nomine a Almodovar para alguno de sus premios, está cometiendo una injusticia terrible.
Queda claro que hay casos en los que no te tienes que romper demasiado los cuernos para que la academia americana te nomine a un oscar.
Es mas, ni te molestes en aprender a cantar como por ejemplo Joaquin Phoenix en "Walk The Line" el año pasado.
Ya te doblará una cantante profesional.
Solo tienes que ser amigo/a de Peeeeeeeeeeedro.
Y por último queda claro que el cine español está en manos de un hatajo de gilipollas que prefirieron optar por Peeeeedro, no fuese que se montase una rebelión en La Mancha que ríase usted del Quijote, en lugar de por Guillermo del Toro.
Les recuerdo que "EL Laberinto del Fauno" es una coproducción hispano-mexicana, y podría haber representado a cualquiera de los dos países.
Les recuerdo que "El Laberinto del Fauno" trata sobre nuestra posguerra de manera cruda y directa.
Les recuerdo que "El Laberinto del Fauno" además se atreve a combinar en este marco de decadencia y tristeza una segunda trama de corte fantástico.
Les recuerdo que "El Laberinto del Fauno" es un pedazo de película se mire por donde se mire.
Y les aseguro que mientras que Del Toro podría haber dirigido tranquilamente "Volver" o cualquier otro drama con olor a bidé y ajo, Almodovar no sabe lo que es un Fauno...
Ahora es cuando empiezan a salir "vencedores morales" de debajo de las piedras....
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Supongo que esta divagación se echaba de menos en el blog de una persona que confiesa, a la que tiene ocasión, su devoción por Sylvester Stallone y por su personaje de Rocky en particular.
He esperado una semana después de su visionado en cine para dedicarle un artículo a persona y personaje, porque la ocasión lo merece.
Lo primero, quiero agradecer humildemente el inconmensurable trabajo de los actores de doblaje españoles, concretamente de Ricard Solans (Rocky),Joaquín Díaz (Paulie)y Pepe Mediavilla (Duke), que llevan prestando su voz y su saber hacer a los personajes durante toda la saga.
A César lo que es de César, y si a veces toca acordarse de la madre de alguien por un mal doblaje, justo es hacer lo contrario cuando uno se encuentra con esta obra de artesanía vocal.
Porque Rocky en España tiene otras voces y ahí han estado, retrotrayéndonos, como toda la cinta, a los mejores años de nuestra adolescencia, a nuestros primeros pasos en el mundo de la cinefilia o la cinefagia, según quien, que empezábamos a dar gracias a obras quizá menores en calidad pero grandes en espíritu como las que Stallone lleva años haciendo.
"Rocky Balboa" es exactamente lo que Stallone ha dicho por activa y por pasiva: un regalo para sus fans y un homenaje a ellos y a su personaje. Quédense a ver los títulos de crédito en donde verán que esto queda patente.
Fans de cine sesudo y frío, abstenerse.
Gente que oye campanas y no sabe donde, como por ejemplo un par de adolescentes que tenía mas atrás que "gritaban" por sangre, también.
Rocky Balboa es eso, Rocky Balboa. El amigo que todos quisiéramos tener y la persona que todos querríamos ser.
Me la suda mucho que sea boxeador o bailarín.
La mejor muestra de cine visceral, hecho con dos cojones y una cámara que he visto en...¿mi vida?
Como apuntaba mi hermano Whitman al salir del cine, no le busquen tres pies al gato.
Puede que como película, como arte puro y duro no se sostenga por ningún sitio.
Pero como declaración de principios y como exposición de lo que un ser humano debería poder llegar a ser, no encuentro parangón.
Insisto en que esta hecho para los fans que llevamos 30 años encariñados con ese tipo sonado de Philadelphia.
Aunque no lo parezca, la película tiene múltiples lecturas, la mas importante, a mi juicio, es la que clama que con 60 años una persona no tiene por qué ser un trozo de carne inservible.
Hermoso mensaje en una sociedad en perpetua loa a la juventud, que como dijo alguien "es una enfermedad que se pasa con el tiempo".
Esta película ha callado mas bocas que ninguna otra que yo recuerde.
Stallone tiene 60 años y Rocky también. Tiene artrosis, acumulación de calcio en las articulaciones y no tiene reflejos.
Así que vamos a enforcalo desde otro punto de vista.
Otro mensaje: hay mas de una forma de despellejar a a un gato.
Una película preciosa. Una obra de arte visceral.
Un tipo que sin ser nada del otro mundo, sin tener talento interpretativo, sin ser guapo e incluso teniendo problemas de dicción es un referente inexcusable del cine de los últimos 30 años.
Le pese a quien le pese y espero que sea a mucha gente.
Ahora salen de debajo de las putas piedras críticos del tres al cuarto diciendo "no si y siempre dije que tal película de Stallone era cojonuda".
Mentira. Nunca lo ha dicho. Le daba vergüenza, no siendo que sus amigos gafapastas no le pagasen el café de las 4.
Aunque a mi la crítica me la suda (aunque me sorprenda en este caso).
A mi lo que me vale es enterarme de que en la que posiblemente fuese la semana de estrenos mas difícil de todo el año en España, Rocky Balboa está en la primera posición de la taquilla.
Y es que amigos, que un tipo haga que un servidor levante su gordo culo y se meta en una sala rodeado de imbéciles gritones, tiene mas mérito que rodar "Los diez mandamientos".
Y encima, al acabar, aplaudí.
Me importa un pito los "Rambos" que haga el tito Sly aprovechando este tirón.
Hace bien y lo sabe.
Me ha vuelto a dejar claro que ha creado un icono popular mundial a la altura de Superman.
Y solo en 3 días, que fue lo que tardó en escribir el guión del primer Rocky.
¿Eso no es talento?
Ustedes sabrán...
Si están hartos de cien aséptico y descorazonado, de "acción" informatizada, de "tiempo bala" por un tubo y de mierdas por el estilo aqui está un película de la vieja escuela.
Con todo.
Con lo malo y con lo bueno.
Y lo "malo" en este caso, es tan importante como lo bueno.
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Este debe ser el tema estrella de mi blog por la cantidad de veces que le he dedicado divagaciones al tema visto desde uno u otro prisma, pero es que es para eso y para mucho mas.
Esto es un país cada día mas apático, viciado, desquiciado, cainita, desorientado, inculto,adocenado, encabronado por causas y motivos absurdos, carente de valores y sobre todo la palabra clave: IMPUNE.
Aquí cada uno hace lo que le sale de los mismos cojones en todo el mal sentido de la expresión.
No hablo precisamente de una anarquía cordial en la que se vive y se deja vivir sino de todo lo contrario.
Aquí desde el presidente de la escalera hasta el presidente del gobierno trinca, mangonea, hace y deshace, compadrea, se intercambia palmaditas y todo con la autoridad competente mirando para otro lado.
Empezamos por pasarnos por el forro de los cojones la Constitución, que se les llena la boca a la manada de gilipollas que tenemos por políticos con esa palabra. "Constitución" "Carta Magna" "Garantía de libertades" y toda la mandanga correspondiente.
Cualquiera que haya tenido que estudiar una oposición (dudo que nadie lo haga por gusto) y tenga un mínimo de sentido crítico ha acabado con el estómago revuelto y los ojos inyectados en sangre.
¡¿Qué cojones es eso de la Constitución?! Que alguien me lo explique porque no lo pillo.
No lo pillo porque de todos los artículos que tiene se deben de respetar 5 ó 6 , los que hacen referencia a la corona por cierto, y tenemos los santos huevos de mantener un Tribunal Constitucional que en teoría vela para que esa misma Carta Magna que todo Dios se pasa por el forro de los huevos se haga valer.
O sea que empezamos muy bien de base: nadie hace caso a las principales directrices que deben regir este país.
Eso solo ya es como para morrirse de verguenza propia y ajena, pero a pie de calle, observamos que el comportamiento varía muy poco. Así que lo mismo que cargamos contra los políticos, vamos a cargar contra nossotros mismos, porque a la señora que confunde la sala de espera de un Centro de Salud con una frutería es para clavarle dos bofetones a mano abierta, independientemente de su dolencia, y al hijolagranputa que no pone ni una sola vez el intermitente cuando va a girar es para desearle que se encuentre a todos sus parientes muertos al llegar a casa y después se suicide él.
Encima si le das una ostia pagas tu, que vas detrás.
Esto parece un monólogo pero ¿Se han puesto alguna vez a buscar trabajo?
es una experiencia fascinante.
Les reproduzco una oferta de este mismo mes:
"Importante empresa multinacional, busca colaboradores a tiempo parcial".
Y se quedan tan anchos.
¿Qué empresa es y por qué es tan importante?
¿Qué coño es exactamente un "colaborador"?
¿Buscan gente para hacer de palmeros finos, como dice mi primo, para montar muebles o para sexar pollos?
Lo que te dejan bien claro, eso si, es que vas a durar menos que un caramelo a la puerta de un colegio ("a tiempo parcial"). La verdad por delante y levántame ese muro aunque sea con escupitajos, mecagüendios que ya voy teniendo hambre y como te columpies todavía ni cobras.
Pero la culpa la tienen los inmigrantes. Esos, y el cha-cha-cha. Variando el orden en función de lo que haya que justificar, porque aquí se justifica lo injustificable. Somos alquimistas del desastre.
Y si no hay ningún moro o ningún cha-cha-cha a la vista, la culpa fue de este, que siempre me cayó mal,qué cojones.
No buscamos soluciones, buscamos culpables.
la máxima es: "Yo no hice eso que dices, y en caso de que lo hiciera, tu lo estás haciendo el doble peor".
Válido para el congreso y para la panadería de la esquina.
Culturalmente¿que contarles que ustedes no sepan?
Que el hecho de ser aficionado a la lectura suponga tener que hacer un sacrificio económico es motivo mas que suficiente como para considerarnos un país en lejanas vías de desarrollo.
-¿Sabe usted quien era Freud, buen hombre?
-Uno de esos de la cabeza (eso con suerte)
-¿Y Carmen Martínez Bordiú?
-Hombre la nieta de Franco que bla, bla, bla, bla... y si quiere después le cuento la vida y milagros de Fernando Alonso y lo mal que va el Madrid, oiga, que de esta no levantamos cabeza ¿Cómo?¿Miguel Hernández? Si mire,la primera a la izquierda y despues gira en la "retonda" y ya lo ve allí.
Porque aquí los escritores, poetas, músicos, científicos y demás siempre nos han venido de puta madre.
Para bautizar calles.
Y si me preguntan ¿por qué coño no te vas de españa si tanto asco te da? les respondo que, entre otras cosas, porque españa no me deja.
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Habitualmente, intento no meterme en las veredas que voy a abordar en esta divagación, porque en el fondo, esté de mejor o de peor humor, trate un tema u otro intento siempre que mi bandera sea la ironía y que lo que escribo se preste a las interpretaciones suficientes como para resultar interesante mas allá de lo expuesto.
Sin embargo, hay cosas con las que no me gusta ironizar.
No diré que no se pueda, o incluso que no se deba pero no me gusta.
Esta es una de ellas.
Absolutamente todos sabemos lo que pasó a finales de año en la T4 del aeropuerto de Barajas.
Y absolutamente todos nos llevamos las manos a la cabeza durante 15 segundos exactos para demostrar lo disgustados y concienciados que estamos.
Pero ya nos las llevamos como el que se rasca el sobaco, es decir, en automático.
Nos hemos acostumbrado a esto.
Quiero creer que realmente la inmensa mayoría de los seres humanos, y no diré ya ni españoles, ni vascos ni nada porque eso son adjetivos impuestos por el absurdo hecho de haber nacido o crecido en un trozo u otro de tierra, quiero creer decía que la inmensa mayoría de nosotros repudiamos este tipo de actos vengan de donde vengan.
Pero en el fondo albergo dudas razonables.
Personalmente a mi me suda la santa polla las "intenciones" o los "motivos" que llevan a unos anormales a detonar una bomba.
Me da igual que sean mojameses,aizkolaris, protestantes, católicos o marcianos.
El que intenta imponer su ¿ideología? a los demás por la fuerza me está tocando los cojones sea de izquierdas, sea de derechas, sea moro o sea cristiano.
Y es que ya me toca los cojones desde el momento en el que levanta la voz un decibelio mas que la mía, ni les quiero contar cuando se dedica al bum-zaca-zaca-bum, que diría un primo mío.
Desde hace ya casi 32 años me han querido vender la moto de que nací y crecí en una democracia y aunque aún no la he comprado (la moto), o bien su concepto de democracia diverge en gran modo del mío, supongo y aún afirmo que al menos si que podemos decir que vivimos en un estado mas justo que el anterior.
Lo que pasa es que esa noción de "justicia" e "igualdad" a veces se me hace tan cuesta arriba que no puedo con ella.
Decía antes que quería creer que el género humano en general detesta este tipo de actitudes, y el verdadero motivo de que no me lo acabe de creer es porque en el fondo estoy casi convencido de que la única manera de acabar con todo esto es metiéndoles una bala en la cabeza a los que lo propician.
Con lo cual, y como es lógico, otro querrá metérmela a mi etc...
joder....¿No estallará un planeta "por ahí alante" y algún científico del mismo mandará a la tierra a su único hijo y bla,bla,bla?
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En la medida de lo posible, porque estoy en caliente y me conozco de sobra, voy a intentar no dar nombres.
Así que para evitarlo, pero se lo voy a contar en forma de historia. Una que me se tan de memoria, que ya creía que me la había inventado.
Joven (o viejo, que mas da)artista con talento (léase escritor, dibujante, músico, domador de pulgas...)se deja los putos cuernos durante la mitad de su vida en intentar que alguien le de una oportunidad aunque sea mínima de abrirse un mínimo camino en el jodido mundo de la cultura.
En esto que después de estar mas que acostumbrado a escuchar que "no" sin que ni siquiera le hayan mirado aparece el mecenas y le dice que sí,que ojos verdes tienes y que te saco al mercado lo que haga falta, rey moro.
Llega el día de la publicación y lo dicho en un nicho.
Que lo sentimos mucho campeón, pero te metes por el ojo del culo las 700 horas de trabajo invertidas, por el siguiente motivo:(INSERTE SU EXCUSA )
Independientemente de que el artista en cuestión tenga mas o menos talento, guste mas o menos y demás consideraciones formales, paso a dar las verdaderas explicaciones del frenazo:
Punto uno: La cosa de la cultura está jodida, Macareno, y aquí estamos para hacer pasta y no para jugarnos los huevos con tu magnífica obra que lo mismo no vende nada y nos lo tenemos que comer.
Punto dos: en el tiempo transcurrido desde que te dijimos que si, que adelante, que yo te subvenciono y te arropo por las noches y hoy, que hemos decidido que pasamos mucho de ti, ha llegado un colega mío que lo hace mucho mejor que tu y tiene cantidad de prisa, el chaval. Que con este palmamos fijo, pero coño ¡un colega es un colega!
Y punto tres y mas importante: ¿Te llamas fulanito de tal? No, ¿verdad?¿Te mueves en tal ambiente supercool? No,¿verdad?¿Estás dispuesto a abrazar la verdad absoluta de la verdadera cultura, que viene siendo la que a nosotros nos sale de los cojones? No, ¿verdad? ¿Me chupas la polla un rato, en definitiva?
Pues nada, a casita.
Que aquí el que no me la come de una manera o de otra no cabe en la foto.
Y esto es un ejemplo tan cercano que casi lo asumo como mío, pero que en todas estas partes cuecen estas habas y en algunos sitios a calderadas y si quieren uno mas famoso, ahí tienen a Bunbury & Vegas.
Perdón, tengo al aparato a un fan de Björk..
¿Cómo? ¿Que Nacho Vegas es un mito de la escena underground española?¿Que es mucho mejor que Bunbury?
¿No será mas bien que tenía o tiene un bar en la zona mas molona de la ciudad, que era un referente para la juventud socialmente comprometida (consigo misma)y superguay?
¿Y que en año 98 aprovechó la ida de olla del señor Bunbury para caer en gracia mas que para ser gracioso y hasta hoy que ha conseguido grabar un disco con el que antaño, por otra parte, era despreciado por él mismo y sus acólitos, porque tocaba en ese grupo de los 40 que eran Héroes Del Silencio?
Porque en el año 98, un servidor estaba a allí a pie firme escuchando el concierto conjunto del ex-grupo de este mamón (literalmente) y Bunbury, y si este tipo salió vivo de allí les aseguro que fue de milagro, así que a teorizar a casa de tu puta madre.
¿Pillan la metáfora?
Pues así funciona todo.
¿No la pillan?
Vayan y cómprense el ultimo Disco de Dover.
Métanselo por el culo y repitan la operación hasta que un huevo se les transmute en bola de discoteca.
Serán los mas guays de los molones.
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